Никогда.
Ни при каких обстоятельствах.
Ни в коем случае.
Нельзя читать книги.

Как ты могла! Это же вредно для здоровья. Превратишься в бесполую личность. Стыдоба-то какая! Будут потом на каждом углу судачить :
— Все проблемы, что заумная!
— Слишком много читает, вот и одинокая. Какому мужику такая нужна?!

Книги доводят до ручки. Или за ручку на пару ступенек выше мужчин Вырастишь — как Алиса от гриба — ни один мужик не выдержит. Если кто и покуситься, тут же бросит, а молва ещё и разнесёт:
— Всезнайка!
— Так и останется одна со своими книгами!

Никаких полок в доме не напасёшься. А денег-то, денег сколько? Только курьер доставит заказ, как корзина уже полна новыми «хотелками». На тумбочке — книга сказок, в сумочке — рукопись мифологии, на работе — файл о писательстве. Не женщина — мутант-заучка. И подруги за спиной:
— Вот уж точно, горе от ума!
— Синий чулок!
— Да, какому мужику понравится, когда умничают?

Чтение на ночь — абсолютное зло. Вычитаешь что-нибудь и не можешь заснуть. Ворочаешься, размышляешь, а за кадром мужской бас:
— Дура ты! Меня ублажать должна, а не книги свои читать.
— Да тебя лечить надо! А книги сжечь и пепел развеять.

Хуже может быть только, если что-то додумаешь. И, вскочив с постели, первым делом потянешься к книге, а не к косметичке. Найти, прочесть, убедиться. А в голове молоточком:
— Ну, чего мне не живется-то спокойно? Не высовывалась бы, давно при муже была.

И ягодкой на торте, приправой к блюду, последний вдох у края. Решаешь сама написать книгу.

Спасенья нет.
Фиаско жизни.
Одинокая смерть среди кошек.