Встречу ноябрь в тишине.
Сегодня не хочется света и шума. Зажгу свечи. Налью бокал красного. Открою окно.
Вместе с осенней моросью в комнату ворвутся звуки холодного леса. Приглашу их присесть рядом и рассказать о своих печалях. Радости остались далеко позади, в лете.

А когда гости раскланяются,  посижу еще немного. Послушаю треск свечи. То не огонь — чей-то голос внутри меня. Вырвался из темноты.
Этот кто-то не чужой, просто так и не смог стать родным. Боюсь его и гоню каждый раз, вешая на двери замки понадежнее.

Ноябрь срывает засовы.

Смирюсь. Впущу. Пусть воет, рычит, орет, скребется когтями по сердцу, взрывается в висках, визжит, скулит, шипит, плюется ядом.
«Твори что хочешь.  Сегодня твой вечер. Вечер тьмы».

Сброшу одежду. Завешу зеркала. Вдохну свободу.
Ночь поглотит заботы и тревоги, растворит «кожу», обличит черные дыры души.
Сегодня тьма говорит со мной.
Сегодня я ее слушаю.

И рыдаю.
Бью посуду. Раню пальцы. Истерически хохочу. Пугаюсь.
И пугаю. 
Сама становлюсь тьмой.

Лишь по утру, заваривая кофе, не досчитаюсь пары чашек.
Что ж, дань тьме уплачена. Впереди зима.