«Статистика не помогает решить проблемы нашей единственной жизни — “как у других” счастье не бывает, оно бывает “как у себя”. Завершается какой-то цикл, решаются его задачи — то, что вчера было важно и составляло смысл жизни, почему-то перестает быть таким важным: душа ищет других целей»
Живу. Здесь и сейчас.
Без шелухи социальных ожиданий. Вне тела и мозга. Вне времени и пространства.
Время летит, меняются списки, лица, встречи. А я остаюсь. И чувствую.
Пока меня чуть меньше, чем будет завтра, но уже чуть чем вчера.
Как выразить спокойствие души?
Как рассказать о тихом по ту сторону суеты?
Какие слова подобрать Правде? Есть ли мерки у Любви? Как донести Простоту?
Сложно писать о важном.
Нет никаких «потом». Сколько бы ни было лет: 20, 35 или 60.
Жизнь создана, чтобы радоваться жизни, смерть — для того же.
Жизнь как у всех, проблемы как у многих, переживания как у других.
Но это ни лишает меня права писать.
Картинки вместо текстов, пластиковые стаканчики на вынос вместо дружеской встречи за чашкой кофе.
Устала. Стрелка на спидометре ползет вниз. Добровольно схожу с дистанции.
Когда ты молчишь, теряю сигнальные огни и приземляюсь на чужих аэродромах.
Ночь поглотит заботы и тревоги, растворит «кожу», обличит черные дыры души.
«Твори что хочешь. Сегодня твой вечер. Вечер тьмы».
Всему свое время. Время гореть и время уходить.
Ее жизнь пьет море. И не может насытиться.
Утром Она гуляет по берегу, хмелеет от запаха тины.
И живут в каждом: властное Эго, зависть, ревность, слабости. Надо быть очень смелым, чтобы признать, но еще больше храбрости требуется, чтобы с ними поспорить.
Они что-то знали — старшие женщины рода — не стригли волосы, не скандалили, носили платки. Учили со всеми ладить, признавать ошибки. Молиться.
Музыка мелкими стеклышками проникала в душу. Я не сопротивлялась, не чувствовала боли.
— Когда придет время, что принесу в дар Господу? Что положу к Его ногам? — слезы текли по щекам. Не замечала, не стеснялась. Ждала.
« — ... быть может, во всём виновата осень; я ощущаю её сильнее, чем ты. Осенью рвутся пакты и всё становится недействительным. И человек хочет. Да, чего же он хочет?
— Любви.
— Да, любви... которая остается».