... там, где жизнь, как чужая. Где болото повседневности. Где рядом нелюбимые люди.
Душа, словно модница примеряет весенний гардероб: вот платье село как влитое, а из этого выросла — лучше отложить.
Так перетрясу увлечения, взгляды, ресурсы. Пересмотрю. Пересортирую.
Соль жизни...
Когда свечи, вино и его парфюм. Терпкий, как поцелуи. Манящий, как прикосновения.
Никто не знает, какой соберешь себя в этот раз. Есть только зыбкое желание НАЧАТЬ.
Начать хоть что-то: переставить ноги, увидеть, услышать, захотеть.
Истории из жизни мужчина рассказывает как-то особенно. По-своему. Без примитивных шуток, из глубины чувств.
Честно признать ошибки.
Честно признаться, что имеешь на них право.
Честно простить себя.
Там живет и угасает. Угасает, чтобы прорасти новыми ростками. Такими нежными, такими тонкими. Такими сильными!
Живу. Здесь и сейчас.
Без шелухи социальных ожиданий. Вне тела и мозга. Вне времени и пространства.
Время летит, меняются списки, лица, встречи. А я остаюсь. И чувствую.
Пока меня чуть меньше, чем будет завтра, но уже чуть чем вчера.
Как выразить спокойствие души?
Как рассказать о тихом по ту сторону суеты?
Какие слова подобрать Правде? Есть ли мерки у Любви? Как донести Простоту?
Сложно писать о важном.
Нет никаких «потом». Сколько бы ни было лет: 20, 35 или 60.
Жизнь создана, чтобы радоваться жизни, смерть — для того же.
Жизнь как у всех, проблемы как у многих, переживания как у других.
Но это ни лишает меня права писать.
Картинки вместо текстов, пластиковые стаканчики на вынос вместо дружеской встречи за чашкой кофе.
Устала. Стрелка на спидометре ползет вниз. Добровольно схожу с дистанции.
Когда ты молчишь, теряю сигнальные огни и приземляюсь на чужих аэродромах.
Ночь поглотит заботы и тревоги, растворит «кожу», обличит черные дыры души.
«Твори что хочешь. Сегодня твой вечер. Вечер тьмы».